Poesía del taller

Omar de la C.

(Por los chinos y por quienes han "vivido" un temblor)

Desde el nuevo subsuelo me acaricia la muerte,
me proyecta instantes de mi historia
en oscuridad.
Lenta, elocuente y dolorosa
me habla y me dice las formas, los modos de ir sin sentirlo,
de ver más allá de la piedra que me oprime la cabeza;
de lo inútil que es un rezo para salvar la vida,
de lo útil que es la fe para salvar el alma.

(Hay errores que nunca se reparan).

Lo negro se hace gris,
ahora blanco…, blanco…, más blanco…, más…

Macario Rodríguez

(Van 67 mil y contando)

Soy el grito que se ahoga bajo los escombros de una ciudad,
del techo de mi casa.
Soy la pierna y el brazo fracturados,
la sangre que se escurre entre las piedras,
la opresión del pecho.

Soy el “¿porqué no me fui?”, “¿porqué a mi?”

Soy los recuerdos de toda una vida,
un instante eterno, y por lo mismo incurable.
Soy el árbol, el hijo y el libro que no existieron,
la historia que se borrará.

Soy la ayuda que nunca llega.
Soy el que hoy muere junto con miles
en este terremoto maldito.

Macario Rodríguez